Y a fuerza de golpes y duelos, el ser se cansa
6 de julio de 2026
La guerra no deja de parpadear ni un instante. Golpea con sonidos, golpea con silencios, golpea con ausencias, golpea con propuestas… Hasta tal punto, que el vivir es un golpe. El vivir se hace golpes. Y “¡los golpes que da la vida!” –se escucha por cualquier rincón-.
“La vida”: un acontecer golpeante. Se llega a esa conclusión, cuando cada cual asume que él es la única versión, que él es el único verdadero, que él es el único que vive según sus ideas. Claro, se va a golpear.
Y así, cada cual, con sus golpes, sus moretones, sus inflamaciones, sus quejas… hace de la vida un duelo. Un duelo, porque se rompió la lavadora, porque no salió el viaje, porque… Siempre hay un porqué. ¿Más importante o menos importante? Depende de la posesión que cada uno sienta. A mayor posesión, la pérdida será más golpeadora.
Y hasta el poeta: “golpe a golpe, verso a verso”. ¿Es que tampoco se puede versear –permitamos la palabra-, poetizar, sin que duela? “Es a golpe de...”.
¿Somos un diseño exclusivamente preparado para el duelo… y ahí, ahí transita nuestro poder? Que cuando pierde, pues… es terror. Cuando gana –¡ah!, cuando gana- es ¡maravilla! Es un asunto de posesión: se posee, se tiene, y cuando no se tiene, se golpea.
¿Pero ése es nuestro diseño realmente? ¿Somos un diseño preparado, listo para vivir ¡golpe a golpe!, ¡golpeados!?
¿O más bien somos un diseño exquisito, frágil, que podemos hacer hazañas y subir montañas y bajar profundidades y otras habilidades?
¡Sí!… Pero a golpes, ¿eh? A golpe de respirar sin aire se asciende a la montaña. A golpes de compensar profundidades, se baja.
Y además de jugarse las posesiones –día a día, claro-, se le añade… –más que añadir, era inevitable- el cansancio. ¡Ay, el cansancio!
Y a fuerza de golpes y duelos –¡por sobrevivir, por pertenecer, por tener, por poseer!-, el ser se cansa, y parece haber nacido cansado.
¿La vida cansa? ¿Vivir cansa…? Y de nuevo la expresión: “estoy cansado de vivir”.
¡Y eso sí! Todos los posesivos, obsesivos, compulsivos, golpeados, dominantes, cansados, se consideran creyentes. No sabríamos decir en qué creen. A lo mejor sólo creen en sus venturas, en sus logros, en sus bienestares, en sus posesiones, en sus… en eso. Pero eso no es una creencia, eso es un egoísmo.
¡Con qué facilidad se camuflan las cosas! Y se le achaca a un buen Dios el que te castigue y que te premie.
A golpes.
.- Cuando te golpea fuerte –Dios, claro-, pues, pues… ¡se dice que siempre se aprende!
.- ¿A qué?
.- A devolver el golpe, ¿no? A esquivar el golpe. A recluirse para no recibir golpes.
Finalmente, claro, como todo es un combate, el ser declara “el campeonato mundial de golpes contra mí mismo”.Voilà!
“Pues no comeré, no dormiré, me cansaré más –sólo de estar-. Me quejaré, aparentaré, haré… haré-haré-haré-haré-haré”.
Voilà!
Claro. Vivir así cansa mucho. Mucho. ¡Muchísimo! Tan cansado es vivir así, que cualquier acción es agotadora.
¿Cómo es posible? Tenemos un diseño biodinámico, biológico, neuromuscular, inteligente, flexible… Un sistema cardiovascular competentísimo. Pero... ¿cómo? ¿Qué es lo que se está haciendo mal?
Sí. Se ha convertido el vivir en una carrera de obstáculos que, “a golpe de” sacrificios, esfuerzos y demás torturas, se consigue esto o aquello. Y luego, claro, hay que defenderlo. A golpes.
Y si la sensibilidad que nos adorna a todos se activa un poquito –¡un poquito!; tampoco mucho, un poquito-, estaremos en duelo permanente, constante, continuo, por Bangladesh, por Calcuta, por Uttar Pradesh, por Rusia, por Ucrania… ¿O no merecen que nos sensibilicemos y sintamos también los golpes de los que están presos, de los que están torturados? ¿O sólo nos interesan nuestros presos y nuestros torturados?
Por eso, depende de la sensibilidad, ¿verdad?
¡Ah! Cuando me toca a mí, entonces soy ¡súper, ultra, mega sensible! ¡98 octanos de sensibilidad! ¡Guau! Pero si no me toca, mientras les toque a los demás, pues bueno… ¡Hombre!, sí, siempre te… te-té, ¿te-qué?
La sensibilidad se ha vuelto también –como cabría esperar- egoísta. Y se siente cuando algo te pertenece. Y si no te pertenece, ¡bueno!… “Oye, qué mala suerte ha tenido Ambrosio, Luisa, María, Antonia, Ahmed, Mohamed, Gabriel, Antonio… Qué mala suerte. Ya lo siento, ¿eh?”. ¡Mentira! Mentira, mentira, mentira –más que partida es retorcida-.
.- Lo siento.
.- No lo sientes. Digamos que “bien, vale, de acuerdo”, pero no.
¿Tú sientes el hambre, el martirio, los castigos, la burla –por ejemplo- que sufren los palestinos que están encerrados en las cárceles israelíes? ¿Lo notas? No, ¿verdad? ¿A que no?
.- No, no, no. Seguramente no.
.- ¿Tú sientes el dolor –o más allá del dolor- que siente la madre que lleva un año esperando en la puerta de una cárcel para que le digan dónde está su hijo, cómo está su hijo…? Lo lees.
Dice:
.- ¡Hay que ver! ¡Qué mal lo estará pasando!
.- Sí. ¿Y tú qué tal?
Ciertamente somos una especie solidaria, pero parece que se ha acabado la soldadura; que cada uno se ha soldado en su reino de taifa, con su nombre y apellido, natural “de”… y ahí está su criterio, su valía, su poder. Y todo lo que sea aminorar esa “Caixa”, esa propiedad, ese cortijo, pues va a ser terrible; sí. Y todo lo que sea acrecentarlo, va a ser maravilloso. Los cortijos de al lado, los de allá, los del otro sitio, pues… qué decir:
.- Mira que lo siento, ¿eh? Una limosna daría, y la ropa que me sobra también… Pero, claro, ése no es mi problema.
.- ¡Ah! “No es mi problema”.
¡Pero éramos una especie solidaria!, ¿no? O somos. Pero hemos cogido la soldadura para soldarnos a nosotros mismos con nosotros mismos. “Con mi culpa, con mi culpa, por mi grandísima culpa”. Claro, por supuesto, la culpa es de otros. Así puedo mantener viva mi rabia, mi rencor, mi desazón… porque la culpa es de otros.
Claro, orar así puede ser hasta un martirio, ¿verdad? ¡Claro! Porque va en contra de la sensibilidad personal de cada uno.
Que el orar se convierta en un martirio, evidentemente supone que cada uno busca su altar, que en el fondo es él mismo, y le pone un nombre: Yahvé, Alá, Buda o cualquier… cualquier nombre vale. Aunque, claro, el nombre de cada uno es más importante que el del otro.
La Llamada Orante es una denuncia hacia nuestras desviaciones. Es una denuncia que nos hacen para que corrijamos, recuperemos, nos identifiquemos con nuestra naturaleza ¡creadora!, ¡universal!
La Llamada Orante no es un paño caliente. Y la que escuchamos nunca lo ha sido. A veces, a unos les duele más y a otros menos. Pero si resulta dolorosa es porque, realmente, el amor se ha entibiado ¡tanto!, el ego se ha hecho ¡tan grande!, que necesito a mi Dios: el mío; el que me comprende, el que aviva mi dolor, el que aplaude mi temor.
Tengamos un poco de piedad. Sí. Un poco de piedad sobre tanto golpe. Un poco de piedad sobre ¡tanto poder!, ¡tanta propiedad! ¡Desprendámonos un poco de nuestra importancia personal! Hagamos una limpieza de ¡tantos enemigos! Quitemos tantos rencores oprimidos, escondidos, guardados…
Son miserias. Son egolatrías que nos martirizan.
El humano se ha convertido en ese pequeño dios que lo quiere todo para él.
Y el “todo”, para cada uno es distinto: para uno será su familia, para otro serán sus coches, para otro serán sus yates, para otro serán sus huertos, para otro serán sus hijos, sus madres, sus padres, sus amigos… “Sus”. ¡Suyos!
¿Desde cuándo se ha promulgado la ley de propiedad de “lo mío”? ¿A ver si no existe? ¿A ver si yo me lo he montado… así?
“Esta madre es suya; en propiedad. Este padre también; en propiedad. Puede usted hacer con él lo que quiera, es suyo. Este hijo, esta hija, este nieto…”.
Por seguir la estela familiar.
Y claro, en base a eso, nos vemos con la obligación de gestionar esas propiedades. Que no están escritas en ninguna parte; que las hemos incorporado en nuestro lenguaje. Y neuro-lingüísticamente las hemos declarado propiedad.
No son responsabilidades que tenemos que asumir como parte del vivir, no. Son propiedades que tenemos que defender.
Pero, claro, todo eso proviene de la defensa personal; de que el sujeto entra en combate con el entorno y consigo mismo. Se hace un experto en jiu-jitsu. Sí, sí. O sea, es cinturón “vigésimo cuarto dan” de… ¡yo qué sé! Es capaz de dañarse hasta la última célula, ¡machacarla!... para demostrar que es fuerte, que es poderoso.
Sería cuestión de plantearse, ¿verdad? –como nos dice la Llamada Orante-, qué nivel de aniquilación… Con tantos marcadores que hay ahora –marcadores para el riesgo vascular, marcadores para la artritis reumatoide, marcadores para...-, habrá un marcador para la autolisis personal, ¿no? ¿A ver si ese marcador está alterado? Y la persona tiene que decir:
“¡Eh, eh, eh! Espera, espera, espera… ¿Por qué está alterado? ¿Cómo están mis dominios? ¿Cómo están mis posesiones? ¿Cómo están mis ganancias?”.
Sí; la Llamada Orante nos denuncia. Nos denuncia… y es una denuncia de “anunciar”. No es una denuncia de castigo, ¡no! ¡Eso podría gustarnos!, porque se parece al golpeo, ¿no?, a la guerra. No. Nos denuncia para recordarnos nuestra naturaleza, para exigirnos el comportamiento verdadero de un creyente.
Nos denuncia como la anunciación conocida: “nos anuncia que…”. Pero no nos suele gustar, porque atenta con nuestra propiedad privada.
Y el Misterio Creador no es privado. A nadie le pertenece. Somos expresión de ello. Más a favor para tabular nuestros marcadores de autoflagelo, de autoculpa… y de culpar.
Sí. El ser no ha hecho fácil vivir. Ha convertido el vivir en una conquista, en un dominio, en aprobar unas oposiciones, en alcanzar el puesto de juez, en lograr ese conocimiento, en… –ese largo etcétera-.
Golpe a golpe. Sin un verso que nos libere de la refriega, del roce, de la herida.
Porque cuando el verso se hace, no necesita del golpe. Se extasía por vivir. Se modula por respirar. Se hace rítmico al hablar. Se hace encanto al cantar.
¿Es que acaso, para versear, necesito de un golpe que me llame…? ¿O puedo piropear a una aurora boreal? ¿O puedo ensoñar en un viaje de alianza, en un arcoíris perdido, de esos que se van?
¿Puedo versear sin golpes…? ¿O el verso es un producto del maltrato, del duelo, del daño? Para perpetuarlo, claro.
Y sí: todo ello hace que la vida sea muy cansada. ¡Cansadísima! Y además se suele apoyar sobre sí misma. Y ni células madre, ni células hijas, ni sistema inmune, ni billones de neuronas parecen servir para algo. Parece que todas se han domesticado para quejarse, para llorar, para ¡rabiar!, para ¡odiar!, para… dolerse y cansarse.
No. No somos un dolor permanente. No somos propietarios. Y muchas veces lo hemos escuchado: “No soy de mí. No me pertenezco”.
No. No soy propietario de algo, de alguien. No. Soy una vibración de una Creación. Pertenezco a una Creación solidaria. Soy un motivo de gozo permanente, no un motivo de dolor constante.
¡Que sí! ¡Que sí hay causas y acontecimientos terribles que nos duelen! ¡Claro!, sí, ¡es cierto!
¿Y nos vamos a quedar ahí? ¿Nos vamos a quedar a vivir en el cementerio… o en el hospital o en la cárcel?
Que todo eso y todo ello lo hemos ido gestando nosotros como humanidad.
¿No será el momento de “la gran evasión” de esas cárceles del alma? ¡Que no se liberan con la muerte!: una falacia más a la que aprieta el ser como para liberarse de sus dolores, que son expresión de su egoísmo por lo que pierde, por lo que ya no tiene. Y que se ‘enfija’ en sí, pero… incapaz de compartir.
¿No será el momento ya de, además de la gran evasión de esa cárcel del alma –que no aspira a perder su cuerpo, que aspira a animarlo-, no es hora de salirse del cementerio… y convertirlo en pradera?
¿No es hora de dejar las dolencias de hospital, y sentirnos curados, sentirnos sanados, sentirnos en la locura de confiar en nuestras capacidades y recursos como vivientes?
¿No podemos…? –en esta denuncia que nos hace la Llamada Orante a seguir manteniendo cementerios, hospitales, dolores continuos, golpeados incesantemente y ¡cansados!, cansados de vivir-, por un momento, ¿no podemos pensar, cuando decimos o exclamemos que “estoy cansado de vivir”, que es una gran ofensa al Misterio Creador?
Somos Misterio Creador, expresión de ese insólito acontecer que es la vida.
¡No estoy hecho para cansarme!... Estoy hecho para aligerarme, para fantasearme, para ilustrarme, para entregarme, para darme.
Denunciemos nuestras quejas, rabias, rencores, odios, penas, duelos, ¡terrores!
Démosles su merecido, con el aliento de la alegría, con la sonrisa, con ¡el entusiasmo!, con el sentirse ¡vivos!
No caigamos en el abatido instante, que se hacen horas y días…
Somos motivo de ¡liberación! No, motivo de sufrimiento.
La Llamada Orante nos denuncia para anunciarnos ese nuevo mundo, que es deslumbrarnos por sentirnos vivos, por pertenecer a una Creación, por habitar en un Universo, por residir en unos pies, en unas manos, en una fantasía, en una ilusión.
¡Aleluya!
***
And through blows and mourning, the being grows weary
2026-07-05
War never ceases to flicker for a single moment. It strikes with sounds, it strikes with silences, it strikes with absences, it strikes with proposals… To such an extent that living is a blow. Living turns into blows. And “the blows that life deals!” –one hears from every corner-.
“Life”: a striking happening. One comes to the conclusion when each person assumes that they are the only version, that they are the only true one, that they are the only one living according to their ideas. Of course, he will end up taking blows.
And so, each person, with their blows, their bruises, their swellings, their complaints… turns into life a period of mourning. A mourning because the washing machine broke down, because the trip didn't work out, because… There is always a reason. More or less important? It depends on the sense of possession each person feels. The greater the possession, the harder the loss will hit.
And even the poet: “blow by blow, verse by verse”. Is it that one can't even verse –if we may use the word- or compose poetry, without pain? "It's by blows of...".
Are we a design exclusively prepared for mourning... and is that where our power lies? When it loses, well... it's terror. When it wins –ah!, when it wins- it's marvellous! It's a matter of possession: one possesses, one has, and when one doesn’t have, one strikes.
But is that really our design? Are we a design prepared, ready to live blow by blow, battered?
Or are we rather an exquisite, fragile design, capable of feats, climbing mountains, descending into depths, and other abilities?
Yes!... But by blows, mind you. Through the blow of grasping for breath, you climb the mountain. By blows of compensating depths, one descends.
And besides risking possessions –day after day, of course-, there is also... –rather than adding to it, it was inevitable- weariness. Ah, weariness!
And through blows and mourning –to survive, to belong, to have, to possess!- the being grows weary, and seems to have been born weary.
Is life tiring? Is living tiring…? And again, the expression: “I’m tired of living”.
And indeed! All the possessive, obsessive, compulsive, battered, domineering, weary people consider themselves believers. We couldn’t say what they believe in. Perhaps they only believe in their fortunes, their achievements, their well-being, their possessions, their… in that sort of thing. But that’s not a belief, that’s selfishness.
How easily things are disguised! And yet a good God is blamed for punishing and rewarding you.
Through blows.
.- When God hits you hard, well, well… they say you always learn something!
.- What do you learn?
.- How to hit back, don’t you? How to dodge the blow. How to withdraw to avoid getting hit.
Finally, of course, since everything is a battle, the self declares “the world championship of blows against myself”. Voilà!
“Well, I won’t eat, I won’t sleep, I’ll tire myself out even more –just by existing-. I’ll complain, I’ll pretend, I’ll do… I’ll do-do-do-do-do”.
Voilà!
Of course. Living like this is very tiring. Very. Extremely! Living like this is so tiring that any action is exhausting.
How is this possible? We have a biodynamic, biological, neuromuscular, intelligent, flexible design… We have a highly competent cardiovascular system. But… how? What are we doing wrong?
Yes. Life has become an obstacle course where, “by blows of” sacrifices, efforts, and other forms of torture, one achieves this or that. And then, of course, it must be defended. By blows.
And if the sensitivity that adorns us all were to activate even a little –just a little!; not much, just a little-, we would be in permanent, constant, continuous mourning for Bangladesh, for Calcutta, for Uttar Pradesh, for Russia, for Ukraine… Or don't they deserve for us to become sensitive and feel the blows of those who are imprisoned, of those who are tortured? Or are we only interested in our own prisoners and our tortured ones?
That's why it depends on sensitivity, doesn’t it?
Ah! When it affects me, then I'm super, ultra, mega sensitive! 98 octane sensitivity! Wow! But if it doesn't affect me, as long as it affects others, well… Man! Yes, always… you-you, you-what?
Sensitivity has also become –as one might expect- selfish. And you feel it when something belongs to you. And if it doesn't belong to you, well… “Hey, what a stroke of bad luck for Ambrosio, Luisa, María, Antonia, Ahmed, Mohamed, Gabriel, Antonio… Such bad luck. I'm sorry, you know?” Lies! Lies, lies, lies –more than just a lie, it's twisted-.
.- I'm sorry.
.- You don’t mean it. Let's say “okay, fair enough, all right”, but no.
Do you feel the hunger, the torment, the punishments, the mockery –for example- suffered by the Palestinians locked up in in Israeli prisons? Do you feel it? Do you? I bet you don't?
.- No, no, no. Surely not.
.- Do you feel the pain –or beyond the pain- felt by the mother who has been waiting for a year at a prison gate to find out where her son is, how her son is…? You read it.
It says:
.- I can't believe it! How awful she must be feeling!
.- Yes. And how are you?
We are certainly a species capable of solidarity, but it seems the bond has broken; that everyone has forged their own fiefdom, with their own name and surname, a place of origin… and there lies their judgment, their worth, their power. And anything that might diminish that “Caixa”, that property, that farmstead, well, that's going to be terrible; yes. And anything that increases it will be wonderful. The farmhouses next door, the ones over there, the ones elsewhere, well… what can I say:
.- Look, I'm sorry, you know? I'd give him some alms, and the clothes I don't need too… But, of course, that's not my problem.
.- Ah! “It's not my problem”.
But we were a species capable of solidarity, weren't we? Or we are. But we've taken up welding to weld ourselves to ourselves. “Through my fault, through my fault, through my most grievous fault”. Of course, of course, it's someone else's fault. That way I can keep my anger, my resentment, my distress alive… because it's someone else's fault.
Of course, praying like that can even be a kind of martyrdom, can’t it? Of course! Because it goes against each person’s own personal sensibilities.
For prayer to become a form of martyrdom clearly implies that each person seeks their own altar, which deep down, is themselves, and gives it a name: Yahweh, Allah, Buddha, or… or any other name will do. Although, of course, one's own name is more important than the other.
The Call to Prayer is a denunciation of our deviations. It is a call to us so that we may correct ourselves, recover, identify with our creative!, universal nature!
The Call to Prayer is not a comforting balm. And the one we hear never has been one. Sometimes it hurts some people more and others less. But if it is painful, it is because, truly, love has grown so lukewarm, the ego has become so huge, that I need my God: my own; the one who understands me, the one who stirs up my pain, the one who applauds my fear.
Let's have a little mercy. Yes. A little mercy for so many blows. A little mercy for so much power! So much possession! Let's relinquish a little of our self-importance! Let's clear away so many enemies! Let's rid of so much pent-up, hidden, suppressed resentments…
They are miseries. They are egomanias that torment us.
Human beings have become those little gods who want everything for themselves.
And "everything" means something different to each person: for one it will be their family, for another their cars, for another their yachts, for another their gardens, for another their children, their mothers, their fathers, their friends… "Their”. Theirs!
Since when was the law of ownership of "what's mine" enacted? Perhaps it doesn't exist? Perhaps I've set it up… like this?
“This mother is yours; your property. This father too is your property. You can do with him whatever you want, he’s yours. This son, this daughter, this grandchild…”.
To continue with the family trail.
And of course, based on that, we feel obligated to manage these possessions. They aren’t written down anywhere; we’ve incorporated them into our language. And neuro-linguistically, we’ve declared them our property.
They aren’t responsibilities we have to take on as part of living, no. They are possessions we have to defend.
But, of course, all of that stems from self-defence; from the fact that the subject enters into combat against the environment and himself. He becomes an expert in jiu-jitsu. Yes, yes. I mean, he’s a “twenty-fourth dan” belt in… I don’t know! He’s capable of damaging himself down to the last cell, crushing it!… to prove he’s strong, he’s powerful.
It would be a matter of considering, wouldn’t it? –as the Prayerful Call tells us-, what a level of annihilation… With so many markers around now –markers for vascular risk, markers for rheumatoid arthritis, markers for…-, there must be a marker for self-autolysis, mustn’t there? Let’s see if that marker is abnormal? And the person has to say:
“Hey, hey, hey! Wait, wait, wait… Why is it abnormal? How are my dominions faring? How are my possessions? How are my earnings faring?”.
Yes; the Prayerful Call denounces us. It denounces us… and it’s a denunciation of “announcing”. It’s not a denunciation of punishment, no! We might actually like that! because it resembles beatings, doesn’t it?, war. No. It denounces us to remind us of our nature, to demand the true behaviour of a believer.
It denounces us like the familiar annunciation: “it announces to us that…”. But we don’t usually like it, because it attacks our private property.
And the Creator Mystery is not private. It belongs to no one. We are its expression. All the more reason to count our markers of self-flagellation, our self-blame… and our tendency to blame other.
Yes. The being hasn't made life easy. It has turned living into a conquest, a dominion, passing competitive exams, becoming a judge, acquiring that knowledge, into… –that long etcetera-.
Blow by blow. Without a verse to free us from the fray, the friction, the wound.
Because when a verse is made, it doesn't need the blow. It is enraptured by living. It modulates itself through breathing. It becomes rhythmic as we speak. It becomes enchantment as we sing.
Do I, perhaps, need a blow to call me to do poetry…? Or can I compliment the Northern Lights? Or can I dream of a journey of alliance, of a lost rainbow, one of those that vanish?
Can I verse without blows…? Or is verse a result of abuse, grief, harm? To perpetuate it, of course.
And yes: all of these makes life very tiring. Exhausting! And it tends to rely on itself. And neither stem cells, nor daughter cells, nor the immune system, nor trillions of neurons seem to serve any purpose. It seems they have all been domesticated to complain, to cry, to rage!, to hate!, to…feel pain and be weary.
No. We are not permanent source of pain. We are not owners. And we have often heard it: “I do not belong to myself. I don’t own myself”.
No. I do not own anything, or anyone. No. I am a vibration of Creation. I belong to a Creation based on solidarity. I am a source of permanent joy, not a source of constant pain.
Yes! Yes, there are terrible causes and events that hurt us! Of course! Yes, it’s true!
And are we going to stay there? Are we going to stay and live in the cemetery… or in the hospital, or in prison?
We, as humanity, have created all of this.
Isn't it time for the "great escape" from these prisons of the soul? They are not set free by death!: yet another fallacy that grips the being, as if to release itself from its pain, which is an expression of its selfishness for what it loses, for what it no longer has. And which is fixated on itself, but… incapable of sharing.
Isn't it time, in addition to the great escape from this prison of the soul –which doesn't aspire to lose its body, but rather to animate it-, to leave the cemetery… and turn it into a meadow?
Isn't it time to leave behind the ailments of the hospital and feel healed, feel cured, feel the madness of trusting in our abilities and resources as living beings?
Can we not…? –in this denunciation made by the Praying Call to continue maintaining cemeteries, hospitals, continuous pain, incessantly battered and weary, weary of living- for a moment, can we not consider, when we say or exclaim that "I am tired of living", that it is a great offense against Creative Mystery?
We are Creative Mystery, an expression of that extraordinary event that is life.
I am not made to grow weary!... I am made to lighten my load, to let my imagination run wild, to enlighten myself, to devote myself, to give myself.
Let us denounce our complaints, anger, resentment, hatred, sorrows, grief, terrors!
Let us give them what they deserve, with the breath of joy, with smiles, with enthusiasm!, with the feeling of being alive!
Let us not fall into the despondent moment, which stretches into hours and days…
We are a cause of liberation! Not a cause of suffering.
The Prayerful Call denounces us to announce that new world, which is to be dazzled by feeling alive, by belonging to a Creation, by inhabiting a Universe, by residing in feet, in hands, in a fantasy, in a dream.
Hallelujah!
***
